anoche fuegos no artificiales. luces constantes hasta casi el amanecer. una noche sin estrellas. una noche mentirosamente clara. rayos con olor a metal quemado. hoy gotas redondas y grandes. gotas breves e intermitentes. la temperatura alta bajará mañana por un tobogán. no vayamos a mañana que todavía es hoy. y hoy el cielo no acaba de reventar. mientras el cielo siga constreñido yo estaré inquieta. deambulo entre terrazas mirando cada teja. entre un episodio de -six feet under viendo a alan ball en el vaivén de cada escena. entre esta otra pantalla y el silencio. en el silencio seguiré de aquí para allá. quizá escuche los gemidos de otro episodio de -califonication. también voy recordando los registros faciales de federico lupi dentro de su interpretación en -sin retorno. justo en este segundo recordando otro federico. imaginándolo trotando por nueva york. escribir poesía donde los edificios son gigantes aplastándote contra un papel y una pluma. una pluma de plastilina a la que dar la forma que quieras. y un papel donde meter cada pálpito